Ela sou eu

Então seguiu-se uma imagem.
Era linda de botar a mão nos bolsos, esses que ela mesma pensou muito bem antes de inserir no visual. Só se convenceu finalmente quando lembrou que em bolsos dá pra enfiar as mãos e aí sim, é charmoso e interessante. A ela eram dedicados os olhares mais amolecidos e ela fingia que não via nada, passava os olhos pelos outros como navalhas. Era um corte tão fino que o sangue transformava-se em primeira pele, assim se vestiam as pessoas que por ela se apaixonaram. Ela não vestia vermelho, mas adorava ver a cor em outras mulheres, buscava por ela, era nela que a obsessão se fixava.
As mãos nos bolsos eram pra esconder as mãos pesadas, era pra aliviar o peso que queria levá-la para frente, numa caminhada primata. Assim ela caminhava vestida, firmando parceria e arrumando briga com a vida. Era estranha a maneira que festejava essa merda de existência.
Eu comecei o texto e era pra ser uma breve descrição de personagem mas virou lembrança, virou relato, virou sei lá. Recuperando os hábitos de exercitar-se na obediência, o texto agora já não é mais um conto, é uma sequência de palavras que abrem um túnel, pra dentro de um evento que chama-se o agora daqui. A partir dessa personagem, criação, adjetivação ou exercício de auto análise, eu começo uma declaração. Que vai de um canto a outro dos meus contrapontos.
Ela poderia dar lugar a cada paixão se ela entendesse que tudo isso é partícula. Particular, íntimo. Da esfera do indizível mas digitavel, da característica classica da covardia que se justifica em um outro RG e CPF, nunca no meu. Porque eu sou com razão de ser, você é quem eu preciso consumir.
Eu preciso consumir você.
Mas eu não sou eu, eu sou ela. Aqui, eu sou ela, a dos bolsos, a que sente o cheiro de sangue, é viciada no cheiro ruim que o interior do corpo tem. Ela que só fala de dentro, que provoca na paixão um lugar, que se apoia nos dois pés pra sustentar a preguiça que é viver. Ela é ela. Eu sou eu, porque eu tenho preguiça de ser ela.